l o n g i t u d e s

2012-01-29T13:47:00.000-02:00

Sophia,
que sabe o mundo
da luz?
sete pilares te sustentam
óh, casa
onde mora o verbo
lembrança original
saudades
da Mãe.

2012-01-26T13:03:00.002-02:00

cresce o silencio a cada espanto tantos – espantos e silêncios
que já não cabem
na superfície áspera vermelha dos olhos que lamentam
terem visto o que viram
sem óculos escuros - escudos – contra o sol do dia
outro dia – em que a infâmia
engoliu e a inocência
e o mal sangrou - mais uma vez - a pele parda do povo
que já não sabe a cor – e a face
que possui
deformados espelhos
zumbis atônitos
povo sem pátria – e mãe
língua nenhuma que os resgate
procissão de fantasmas
noite

2012-01-24T17:02:00.004-02:00

vó Maria e seu rosário de contas
negras
me lembro dela
(olhos de água e cinzas)
lavando roupa
fazendo
sabão
nonna, sempre à beira de algum
fogão
sempre à beira de tudo
de nada
me lembro dela
(olhos de fogo e neblina)
palhas bentas e velas
choram
lenhas verdes quando queimam
voam
roupas brancas nos varais
a benção

2012-01-23T08:46:00.001-02:00

dizem
que seu silêncio vale ouro
mas é apenas um tolo
que não aprendeu a cantar

2012-01-20T23:38:00.008-02:00

e desde ontem tudo gira
e mesmo estando aqui
não estou
lugar nenhum
tenho andado
carnadura do nada
folhas de manga sob
o travesseiro - surto
labiríntico

2012-01-20T20:38:00.001-02:00

a flor exógena capta

sinais

arqueja

chagada

sagrada ferida – antiga

sangra

vermelha

exangue

a flor exótica rapta

o instante

2012-01-19T22:56:00.003-02:00

uma canção antiga na língua da tarde
sem alarde
invade
vidraças
dissoluta atravessa cotinas
dissolve véus
vestidos
vestígios do dia - quer tocar na pele
nua
que se insinua
ao ouvir a canção - epifania - estrelas
em meio aos escombros
lua cheia - qualquer ruído será
música

2012-01-19T14:03:00.004-02:00

ser:- talvez seja
uma ilha

não ser:- estático
continente

do qual

dificilmente
se retorna

2012-01-18T21:21:00.002-02:00

ambidestros - os bichos

da cidade

caminham sobre

pedras

as duas mãos são

garras

que abarcam

os restos

(abraços desconhecem)

de ter de onde se ir

2012-01-17T18:36:00.004-02:00

A poeta e amiga Marceli Andresa Becker, publica hoje no DE TER DE ONDE SE IR, alguns dos meus poemas. Uma honra, Mar! Beijo!

palestina flor

2012-01-16T17:01:00.007-02:00

dos escombros da luta

há de brotar - pequena - a flor

e invadirá

os campos

onde correu o sangue

e a lágrima

há de crescer vermelha - a flor

e clarear no sol da liberdade

2012-01-15T22:50:00.002-02:00

dias de chuva e mais
nada
só Bashô
parece
fazer algum sentido

2012-01-14T16:18:00.001-02:00

Conceitos acabam por gerar preconceitos e pós-conceitos, que acabam repetidos à exaustão. Poetas e filósofos de plantão: exercitemos o livre pensamento, o livre delírio, a livre razão.

2012-01-14T15:55:00.000-02:00

palestino povo sente sede
que será saciada
com a videira
replantada
em ancestrais contornos

a fita no cabelo

2012-01-14T14:30:00.005-02:00

teclado negro . letras brancas . Maria à minha frente . me olha . menina palestina . pele negra . vestido vermelho . numa das mãos a pomba . da paz . distante o som da bomba . que desfaz . romãs e flores do deserto . damascos . e dois . cavalos . olham . na mesma direção . letras são molduras . p a i x p e a c e p a z p a c o p a c e p a i x s h a l o m s a l l a a m s h a n t y s e l a m v r e d e p a k e h e t e p r a h u a s h t e i r i n i m i r h e i w a s u l h p h y o n g h y w a e m i r e m b e p a c i s u l a p o k o j p a s c h m i e r s u k u t h u l a a s h t i p a z 和平 평 화 ε ι ρ ή ν η ש ל ו ם м и р س ل ا م ص ل ح 平和 ค ว า ม ส ง บ . brancos . os cavalos . a pomba . a nuvem . parede e papel . a tela à minha frente . areias e bandeiras . a fita no cabelo da menina . a paz . miragem nos seus olhos . colada em suas mãos . a paz.

videiras

2012-01-14T13:05:00.003-02:00

o javali selvagem invadiu a videira
os animais do descampado
nela pastam
terra de ninguém
pisada
por passantes e bichos
queimados os mourões
roubados
os arames farpados
perdidos os rebentos
seco o rio e o mar - distante

2012-01-11T13:01:00.001-02:00

existe
certo cansaço
em existir

2012-01-09T11:10:00.002-02:00

manhã cinzenta
quando brilham os olhos
faz sempre sol

e tudo se repete

2012-01-09T00:30:00.004-02:00

e tudo se repete. um avião corta o céu. passa perto da lua. o vento sopra nuvens. cinzentas. que dão um ar fantasmagórico à noite vazia. abro portas. fecho portas. abro gavetas. fecho gavetas. vou ao quintal. e tudo se repete. como num filme. palavras. também as palavras se repetem. os rostos se repetem. o limbo das pedras. os cães na noite. finalmente o silêncio. sempre novo. o silêncio. tem muitas faces. só o silêncio é sempre novo. hoje ele veste máscara. sem expressão. apático. hoje o silêncio não me diz. nada. paralisa. o mormaço é antigo. o copo d’água. dormir é tão velho. um ruído na rua. o relógio da sala. o tempo. uma coruja agora. deve ser velha. como seu canto. palavras que procuram. sentido. rumo. explicação. palavras que terminam. de repente. se sabem inúteis. não insistem. calam.

Mística e poesia: Um diálogo em Nydia Bonetti

2012-01-06T22:11:00.000-02:00

Ensaio - Autor: Sandrio Candido Pereira

Já me questionaram inúmeras vezes porque escrevo, a resposta é que escrevo por uma necessidade. Talvez até seja uma necessidade a escrita, tão banal quanto às outras necessidades que temos. Penso que escrever não seja apenas deixar no papel algumas considerações sobre temas que nos cerca, não é apenas uma reflexão lingüística,mas um ato existencial. Confesso que alguns enxergam aqui uma romantização da escrita, que seja, tenho necessidade de romantizar algumas coisas da vida. Só cuido do meu jardim porque a terra seca me parece demasiado feia. Escrever é um ato de busca. É colocar-se no limiar das questões essenciais que nos rodeia; escrever poemas é dialogar com a mística e com a espiritualidade (não esta coisa moderna de abraçar arvores, não comer carne, não fumar e não beber, não dançar em nome da espiritualidade, falo da espiritualidade enquanto pergunta essencial sobre o ser humano).

Espiritualidade é a forma de dizer o sagrado, ela surge da mística que é a forma como cada um relaciona-se com o sagrado. Mesmo que a arte tenha tomado a morte de Deus como tema no ultimo século, hoje o tema do sagrado e da transcendência (que está além do Deus cristão) pode ser percebido em inúmeros poetas, seja na blogosfera ou nos poetas publicados em livros. Intencionalmente ou não. Na blogosfera uma das poetas que dialogam com uma espécie de mística poética é Nydia Bonetti. A poeta de São Paulo escreve no blog longitudes e deixa escapar entre os versos (quase sempre pequenos poemas, mas de uma intensidade enorme) uma visão em torno do sagrado. Talvez como uma Cecília Meirelles que cantava o sagrado, mas nunca o nomeava, assim Nydia o faz. Este é um dos pilares da mística, aproximar-se do mistério sem encerrá-lo em um nome.

Imagens fortes da mística aparecem na poética da Nydia como a imagem do abismo, que interpreto com um lançar-se nas funduras do ser humano, como nos pede santa Tereza D Ávila em castelos da morada no interior. “faço versos a beira do abismo/do abismo que sou/me atiro/ ainda/ que caminhe no raso/ rio.” Enquanto a poeta escreve a beira do abismo, ela mesma torna-se o abismo, surge a contradição de quem caminho no raso do rio. Penso no encontro adiado enquanto leio este poema, no encontro daquele que busca em suas profundezas algo, mas que se depara com o raso, com o rio onde somos obrigados a navegar todos os dias. Afinal não é apenas o poeta que está na terra, mas o ser humano que se faz poeta também. Separa-los me parece difícil ou impossível.

Que a mística é um exercício do silêncio, já sabemos, mas que há palavras nela que só quem exercita sabe, isto é da propriedade dos místicos, só eles conhecem as palavras ditas em seus silêncios. Em um poema Nydia diz: “no espaço fragmentado da minha lucidez/cabem verdades/poucas”. Os místicos sempre causaram pavor ao sistema religioso por desconstruir as supostas verdades, místico é um ser que desconstrói a verdade em nome da liberdade de cada um para acolher o mistério, assim foi com grandes místicos cristãos como São João da Cruz, Santo Inácio de Loyola, santa Tereza D’Ávila, mestre Eckhart, Teilhard de Chirdim entre outros, (falo dos místicos cristãos porque são aqueles que conheço melhor, mas poderia citar os místicos da filosofia como E. Cioram, Simone Weil), porém não se desconstrói a verdade por nada, desconstrói se para perseverar no mistério, “e um espanto do tamanho do mundo”, para alguns a mística e a filosofia surgem deste espanto em relação a nossa busca, claro que são coisas diferentes que não tenciono explicar aqui, espanto que nos leva a fazer a pergunta, a se extasiar diante da profundezas, do abismo que somos.O poema continua : “ cabem também silêncios/ muitos/ e algumas palavras”.Como eu mencionei no inicio do parágrafo, o ato do silêncio faz parte da essência da vida de um místico, o silêncio porem é que os faz aproximar-se do mistério, sem falsas verdades, sem imagens prontas. Há na teologia da bíblia cristã uma imagem para este ato. No livro do Êxodo quando Deus (mistério) se aproxima, é exigido de Moises que desamarre as sandálias para pisar no lugar santo e falar com Deus, a teologia da entende este desamarrar as sandálias como o ato místico de despir-se das formulas, das imagens, para aprender do mistério, para chegar ao mistério. Na poesia da Nydia é possível perceber este despir-se das imagens já feitas para mergulhar nas imagens que se dizem por si mesmas. Como uma ascese do que pensamos sobre o mistério para aquilo que o mistério pensa sobre si mesmo, aquilo que ele é em sua profundidade.

A poesia de Nydia exige do leitor, certa calma, não nos enganemos com o tamanho do poema, por trás de cada palavra deixada no papel há um fundo do qual emerge a palavra, como a “samaritana do evangelho que vai ao poço buscar água e lá encontra Jesus” Nydia desce as profundezas para encontrar não apenas uma palavra, mas para deparar-se com o silêncio, com esta aparente falta de sentido no qual estamos imersos. Alguns dizem que não há sentido, sim, eu admito que haja esta possibilidade, mas questiono-me, estão todos preparados para ela? Ao se aproximar do mistério a poeta não deseja construir uma visão, um dogma ou uma imagem do mistério, isto já faz a teologia. A poeta deseja apenas fazer a pergunta sobre a vida. Tendo de volta como resposta na maioria das vezes o eco de sua voz transmudada em poemas que se vestem de silêncios e imagens.

A poesia da Nydia é no fundo um mergulho na duvida, e neste mergulho é que surge como barco a palavra, para atravessar este mar que é a vida, porque como “os dias/que parecem intermináveis/são apenas pedaços/ começo/ de outros intermináveis/ dias. Só quem tem a consciência de Nydia pode afirmar: “hoje sou poço/onde mergulham todos/ os sentimentos do mundo”. Como diz santo Agostinho: “inquieto está o meu coração enquanto não repousa em vós”. Talvez não haja na poesia da Nydia uma resposta, mas apenas a duvida, esta inquietação que a faz escrever. Além das considerações lingüísticas sobre a poesia, lembro ao ler Nydia, que em cada ser humano há esta profundeza na qual alguns ousam mergulhar. Afinal Nydia é uma poeta que “tem os pés fincados no riacho”.

2012-01-06T19:56:00.002-02:00

parte de mim despedaça
na medida exata
dos meus espantos

segue inteira
minha metade pedra

2012-01-04T11:08:00.001-02:00

faço versos à beira do abismo
do abismo que sou
me atiro
ainda
que caminhe no raso
rio

2012-01-02T21:48:00.003-02:00

três mulheres que passam
com olhos
de noite
duas são sombras
do que um dia puderam ser
a outra é sol do que não foi

2012-01-01T21:44:00.004-02:00

houve um tempo em que os gerânios pendiam
sobre as paredes brancas
tempos outros - agora - as jardineiras podres
num impulso suicida
se atiram
janela abaixo
meu cão
que se cuide

2011-12-30T00:28:00.003-02:00

a poesia
fez de mim uma ilha
onde pássaros pousam
queimam os pés
e partem

2011-12-29T22:44:00.001-02:00

termina o ano como começou
nada nas mãos - a não ser
o verso

2011-12-26T20:54:00.002-02:00

ah, como deseja mergulhar no vazio
que seja céu ou mar
desde que seja azul
e fundo

2011-12-22T18:51:00.006-02:00

linha e cerol
e lá se vai o que restou
do sol

2011-12-21T17:59:00.002-02:00

as velhas árvores estão tombando
como num presságio

2011-12-21T00:02:00.001-02:00

em sânscrito medita
tatua dragões em mandarim
canta mantras em híndi
mensageiros do vento em bengali
na sua língua sangram
piercings di_versos

2011-12-20T23:52:00.002-02:00

há um cansaço em tudo - antigo e reticente
como uma roda d’água
(enferrujadas engrenagens)
prestes a se romper
a água - é fio
e o som da serra - monótono e insistente
agora é canto quase
lamúria
quase gemido quase
dor
e segue a roda
que move a lâmina
que serra a pedra - que há tanto tempo é pó

2011-12-18T15:16:00.010-02:00

os dias
que parecem intermináveis
são apenas pedaços
começo
de outros intermináveis
dias

2011-12-17T18:14:00.001-02:00

há um lugar
onde mora um nome
(embora o nome
nunca tenha estado
nesse lugar)
e quando eu passo
o nome me chama
e eu sigo
sem saber se respondo
ou canto

2011-12-16T22:10:00.003-02:00

dos êxtases sublimes
aos horrores supremos
compartilho

hoje sou poço
onde mergulham todos
os sentimentos do mundo

A Gata Por um Fio

2011-12-15T17:59:00.005-02:00

A GATA POR UM FIO - de Sandra Santos

Imagem retirada do Blog: Poupée Amélie - de Sandra Amélie.

2011-12-15T00:05:00.004-02:00

que sabe o peixe a não ser
do vidro
da água
do gato
que pressente
e a ave, que sabe
a não de ser
da asa
do canto
do sol
que precisa
eu, que sei quase
nada
navego e voo
em seus azuis aquários
e céus
que persigo

2011-12-12T23:46:00.001-02:00

era manhã bem cedo e se julgava pássaro

quando caiu a tarde
se viu pedra

(e sua cota era apenas um dia)

vida de pedra
deveria ter vivido

não viveu
sonhando asas

pássaros — teriam pousado e feito ninho

2011-12-12T15:12:00.003-02:00

raios partiram — árvore velha e lassa
que renasçam morangos
quando chover
e o jardim de concreto e asco
seja campo
— e vasto

2011-12-10T22:24:00.001-02:00

na madrugada
lacrimejam os olhos
da vidraça

2011-12-10T13:51:00.006-02:00

sol atrevido
lambe gotas de orvalho –
surge a manhã

2011-12-10T13:24:00.001-02:00

o muro branco
tinto de sol se pôr
resplandece

2011-12-10T13:18:00.002-02:00

manhã absurda
escancara os dentes
de sol

2011-12-06T09:11:00.002-02:00

Nas verdades que canta, a força do poema
Que pedra seja
pedra
E vento seja
Vento
Que seja eterno enquanto
Cascalho e ventania

Que se sopre e que se pise — caminho
Alento
Brisa
Dia
De olhos secos e chão
Nenhum

Diga de nós (busca e retrato)
Do que sai pelos olhos — palavra
Feito carne
Solidez de vento
Invisível pedra
Que seja

A mais precária das verdades
Em que ainda acredito

2011-12-04T19:58:00.001-02:00

a montanha está lá

quase branca

chuva fina é cortina

quase etérea –

a encobrir

mata lúcida

terra

sólido chão

pasto e casa de bichos

carne e sangue

(matérias impuras)

água não lava

esconde

escorre

esquece

que tudo é miragem

e se desfaz

num sopro

de vento

(ou tempo)

2011-12-03T20:46:00.003-02:00

Já não te busco, Dionísio.
Cultivo
videiras.

2011-11-30T19:40:00.001-02:00

no espaço fragmentado da minha lucidez
cabem verdades
poucas
e um espanto do tamanho do mundo
cabem também silêncios
muitos
e algumas palavras
pequenas
que ousam
enfrentar os espantos
guerrilhas
brilho nos olhos são reflexos - e o verso

2011-11-28T13:06:00.006-02:00

pessoas passam por mim
caminhando lento
todas
carregam mundos
nas costas
vergam
por que pesa
o mundo
nas costas
só os pequenos
caminham leve
segurando
pelas mãos
o barbante esgarçado
do mundo balão

2011-11-24T19:12:00.001-02:00

estranha tarde
sem rumo sem meta
sinal ou seta
sequer estrada
e um desejo absurdo
de caminhar

2011-11-20T20:29:00.011-02:00

do trigo não plantado

fez-se o pão

das misérias

do pão não repartido

fez-se o gueto

do gueto ignorado

fez-se o ódio

do ódio incontido

a violência

da violência bruta

fez-se o medo

do medo escancarado

fizeram-se

as prisões

tijolo por tijolo

muros trágicos

Meus poemas n'O BULE

2011-11-18T00:30:00.029-02:00

Um prazer estar n'O BULE. E em tão boa companhia. Grata Geraldo. Abraço!

Nessa mesma edição, poemas de Claudio Daniel e Paulo Kauim.

2011-11-16T22:26:00.002-02:00

caminho queimando meus pés no tempo
que se fez pedra

arestas que se encaixam precisas

nenhum vão

daninha
a erva não vai nascer

nem a flor

2011-11-15T17:34:00.001-02:00

éramos jovens
havia uma maçã – vermelha
era um tempo
em que as maçãs eram todas
vermelhas
pequeno sóis sem
sementes
ardiam
era tempo de sol – vermelho
éramos sóis
maçãs
e o tempo não havia
mas isso já faz tanto - tempo

2011-11-14T19:22:00.002-02:00

como se o tempo fosse um bicho
uma fera do pântano
agarro-o pelas crinas
ele se vira e me olha
com seus olhos de lava e cinzas
dragão
ressurgido dos escombros
(ancestral
das aves que renascem
para morrer todos os dias
ao por do sol)
autofágica criatura
ruminante de asas
tritura gente e flor e pedra e bicho
que encontra no caminho
bulêmico — regurgita pedaços
acende a pira
onde tudo arde e finalmente
num gran finale trágico
previsível e recorrente — se atira
e então — tudo é noite

2011-11-11T13:38:00.000-02:00

tudo que quero é caminhar em paz
embora
já não existam ruas
e a cidade
apenas
uma miragem que se dilui
ao cair
das tardes

2011-11-10T16:25:00.002-02:00

de tudo que a vida oferece
pra saciar as sedes
sorvi
tão
pouco
mas tenho
os pés
fincados no riacho - acho
que virei árvore

2011-11-08T16:02:00.002-02:00

rumores
ecoam as águas
no pé da montanha
sonhando
vertigens

2011-11-05T22:14:00.002-02:00

asas
que te quero
céu

As Mulheres Poetas na Literatura Brasileira

2011-11-04T23:13:00.002-02:00

O poeta Rubens Jardim, tem publicado em seu site uma série interessantíssima, intitulada "AS MULHERES POETAS NA LITERATURA BRASILEIRA", e foi com grata surpresa e alegria que vi meu nome citado ali, entre essas mulheres poetas que admiro, no espaço deste que considero um grande poeta. Super obrigada, caro Rubens. Foi mesmo uma emoção. Abraços fraternos!

2011-11-02T21:46:00.002-02:00

a solidão é fera
já não domesticável

: resta contê-la

eu, com meus versos
a cerco

2011-11-01T18:15:00.039-02:00

milenar cansaço
sete mil sóis sobre sua cabeça
a r d e m - sente sede
pesam mundos nas costas
m u t a n t e - rumina o capim seco
remoído há séculos
dromedária sina - m o r m a ç o
vento nenhum
d .e. s. e. r. t. o

2011-10-28T16:57:00.001-02:00

o tempo do verso
é nunca
é quando
é mudo
o tempo do verso
é mundo
é terra é tudo
o tempo do verso
é fundo
é raso é rasgo
o tempo do verso
é leve é bruto
é bruma
o tempo do verso
é brisa
é breve
é nada - e paralisa

2011-10-21T11:48:00.002-02:00

e por ser raso
exagera
que todo exagerado
no fundo
é raso
ou fundo
depende do olhar
sempre tão relativo
tão raso
às vezes tão
pro fundo

2011-10-17T18:36:00.003-02:00

paralelas linhas
que de tão retas
e longas - se afunilam
seja de fuga ou de encontro
:um ponto

2011-10-12T21:30:00.003-03:00

a árvore
que me viu menina
a mesma
que me viu mulher
a mesma
que estará por aqui
quando eu já
não estiver

2011-10-07T22:27:00.001-03:00

vermelhos meus olhos
de poeira ou pólen
pêlo de cão
talvez
cansaço
do vôo constante
em linha
reta
rumo ao vermelho sol
que nunca
se põe

2011-10-03T13:14:00.001-03:00

as garças rosas
outra vez me chamam
com a voz rouca
das garças
rosas
meus pés descalços
seguem
na trilha
das garças loucas
que embora tendo asas
insistem em
caminhar

2011-10-02T23:55:00.000-03:00

o fim das coisas parece mesmo
ser
como
um rio
que sempre termina onde
começa
outro rio
ou mar - tudo parece recomeçar

2011-09-30T13:28:00.002-03:00

volta a mergulhar no vazio
ainda mais fundo
suporta
cada vez mais
tempo
submerso
um dia vira peixe
e não
retorna
à superfície
na noite abissal
seu habitat natural, talvez
se encontre

2011-09-29T13:44:00.001-03:00

torto, pende para a rua
(num grau absurdo)
o pé de goiaba
que ninguém plantou
parece seguir
desafiando a lógica
de existir

2011-09-28T15:59:00.001-03:00

triste feito um pato
quero não caminhar no pasto
quero sim
mergulhar no lago
o prado
não é pra mim
tenho asas mas amo as águas
mergulho

2011-09-24T17:04:00.001-03:00

a voz do homem grita — pedra
a rocha ecoa — sal

no coral dos aflitos — estratos
minerais

silícios cristalinos
octaedros azuis

lâmina

e

corte

areias incontidas
por incontáveis mãos

espuma

e

vento forte

2011-09-23T23:19:00.002-03:00

acordou tarde demais
quase noite
e era este o último sol

2011-09-20T00:03:00.001-03:00

canto:-
a palavra que se desprende
do céu da boca

2011-09-19T23:58:00.003-03:00

e finalmente Minas
estava lá

nossos velhos todos
nomes de rua

nos olhavam passar

Um Poema Visual de Constança Lucas

2011-09-15T15:19:00.006-03:00

Postal com um Poema Visual da Constança Lucas. Acabei de receber. Lindíssimo. Grata Constança. Teu trabalho é mesmo fascinante. E esse frasco de "coisas" faz pensar... Abraços!

2011-09-14T23:54:00.001-03:00

pássaros em fuga
rumo ao pôr do sol:- os dias
voam

2011-09-14T23:52:00.002-03:00

no deserto hodierno
linguagem é esfinge
autofágica
que a si mesma
se decifra
e se devora

2011-09-11T19:34:00.007-03:00

o planeta apodrece
passou do verde à decrepitude
sem conhecer o gosto doce
da alegria madura
talvez sejam apenas
meus olhos
secos
deturpada visão
no deserto cotidiano
o que impeça o vislumbre
da imensa
e generosa árvore
da vida possível
ouço pássaros, não posso vê-los
serão necrófagos ou sabiás
laranjeira?
sinto cheiro de mel

2011-09-09T16:00:00.013-03:00

o mundo atônito - fogo no céu
no arranha-céu
arranha céu
e terra
não mais o mesmo
céu
a mesma terra
os mesmos homens - não mais

*

o medo
é a bomba que corrói
sufoca – paralisa – cala
implode

o ódio
é a bomba que destrói
devasta - dilacera – grita
explode

*

o ódio cega - o medo seca
o ódio inflama - o medo murcha
o ódio queima - o medo é cinza

*

o ódio
é mais forte do que o medo

porque mata e depois
mata de medo

*

na terra desolada, passeiam juntos
até que morram

pois que um dia - medo e ódio
terão fim

2011-09-09T00:44:00.002-03:00

lonjuras distâncias longitudes:- espaço
entre dois nadas ... se afasta
já nem se lembra do que um dia:- cais
o mar
o sal
o mar
o sol
o mar
e nenhuma vontade de retornar
adormecidas mãos que se desprendem
da tábua em que flutua

2011-09-07T00:43:00.003-03:00

rebelados bichos de dentro de mim
me arranham
nenhum deles sou eu
hospedeiro
animal estranho
engolidor de luas
auroras
e campos de flores
predador de sóis poentes
seres que voam
— onde? os outros da minha espécie

2011-09-05T16:59:00.001-03:00

onde mora a palavra não dita
e não escrita
(nenhuma luz)
lugar
de onde não se retorna
super massiva estrela
que agoniza
não silenciar
pois que canto jamais

2011-08-31T16:07:00.001-03:00

ser como um cão
adormecer
na rua
no asfalto quente
sob um céu
infinitamente
azul
cúpula perfeita
onde meu Deus
habita

2011-08-31T15:45:00.002-03:00

o meu colar de contas secas
é tudo que sei

dos mergulhos que não dei

2011-08-28T23:49:00.003-03:00

lampiões nas varandas
denunciam
que por aqui
o tempo já passou
distantes
luminosos nas esquinas
anunciam
um tempo eterno
de mentira

2011-08-24T14:19:00.003-03:00

o mundo me estranha
:- normal
também me estranharia
se não me conhecesse
há tanto tempo
:- e tão bem
se bem
que ultimamente
ando me estranhando
:- mais que ninguém

2011-08-19T21:09:00.001-03:00

a calma do lago
a calma
da flor na brisa
a calma do olhar
a vida
sem pressa

2011-08-18T19:29:00.004-03:00

carece de alma
meu pobre verso
de corpo
meu verso carece
de tudo
que em mim
é falta
ou excede
carece de nadas

na trilha dos moinhos de vento

2011-08-18T19:06:00.011-03:00

fecho as janelas do dia
tantas janelas
que as cortinas dos meus olhos gastos
perderam as contas
montanha
e pôr-do-sol
tatuados nas retinas
(que sóis nascentes vi tão poucos)
e a noite faz ruir janelas
cortinas
montanha e pôr-do-sol
meus olhos
a noite faz ruir o nada que restou
dos dias

2011-08-16T23:26:00.010-03:00

descompostas palavras
tipologia estranha
comuns

lugares

componentes singulares
paradoxos

híbridas como a arte
arame e papelão
laminadas telas

estuques
variedades cromáticas
transparências

no espaço fragmentado
da minha poesia

flutuam

objetos

evidências

da minha desconstrução

2011-08-12T20:48:00.004-03:00

ao deixar sua terra sabia
que era pra não voltar
todo exílio é afronta
e corte
que jamais cicatriza
pele que sangra herança
que trago nos olhos
ele voltou
quis morrer sozinho
numa terra
que já não era sua
(já não tinha mais terra)
e ficou por lá
virou pó sob pedra
a mesma
que o manteve e o matou:– flor
nenhuma
alguma prece

2011-08-10T15:24:00.001-03:00

tudo é cansaço
sequer o sol aquece
a vida hai cai

exercícios de abandono

2011-08-09T23:22:00.013-03:00

hoje o desejo de silêncio é maior
do que qualquer palavra
e impede
toda e qualquer tentativa
de revolução ou resistência
se entrega
em resignada apatia
à tortura silenciosa
dos que se perdem no caminho
sem chance
de retorno ou recomeço
nenhuma força
para o próximo passo
abre-te chão me traga
faz de mim o nada - que sempre
fui
tenta gritar mas a voz
lhe falta
não há saída - a vida lhe nega
a vida

vaso verso

2011-08-04T22:25:00.002-03:00

ratos rondam a última flor
do lago
(pelas bordas)
enquanto peixes
a devoram pelas raízes
com meus olhos muranos
resgato e replanto
a flor
nesse vaso verso tão
pequeno

EUTOMIA

2011-08-02T22:12:00.001-03:00

Amigos, acaba de sair a nova edição da Revista OnLine de Literatura e Linguística - EUTOMIA, onde alguns dos meus poemas foram publicados. Criada pelo Departamento de Letras da UFPE, visa o debate crítico, a reflexão teórico-crítica e a abertura de canais de articulação com a comunidade literária. Tem como Editora Chefe, Sueli Cavendish.

Online desde 2008, recebe artigos, ensaios, resenhas e traduções, em teoria literária, crítica literária e linguística; e está aberta também à produção ficcional – contos e poemas.

Maiores informações sobre a revista, AQUI. Realmente um belíssimo trabalho, sob o comando de Sueli Cavendish e de toda equipe, formada por professores da UFPE e também por professores e pesquisadores de outras universidades do Brasil e do exterior.

o velho tema

2011-08-02T14:17:00.000-03:00

salgado mar
haverá tempo ainda?
deliram
naufragados navios
em seus túmulos
de silêncios e corais
sonhando
improváveis resgates
velas e ventos
cais

a velha caixa

2011-07-30T23:20:00.002-03:00

haverá tempo ainda? o poeta pergunta
sempre no mesmo tom
sereno e compassado
que tempo? se o relógio do mundo
há muito está parado
cordas rompidas — respondo
enquanto dou corda
na velha caixa de música sem
bailarina
que roda vazia há tanto tempo
no ritmo da velha terra
enquanto meus olhos
olham estrelas que se movem
estando mortas
às vezes me pergunto se ainda estou
por aqui

estranha caixa

2011-07-27T21:51:00.002-03:00

os ossos foram trancados na caixa pequena
(estanha caixa)
que guarda quase dois séculos
da minha história
(onde um dia mergulharei)
as chaves serão veladas por quatro olhos
que um dia serão trancados
na mesma caixa por outros olhos
que não sei quantos serão
até que os últimos olhos
a si mesmo se tranquem e a caixa se desfaça
e tudo será terra (antes do vento)

desenhando céus

2011-07-27T18:45:00.000-03:00

sangram os velhos muros:- bolores
e trincas
(feridas abertas pelo tempo)
nas descalçadas
me vejo
menina
desenhando céus
com risca
de giz
(na minha amarelinha sem infernos)
que a primeira chuva forte
apagaria

a flor

2011-07-25T18:06:00.000-03:00

urbano pós-moderno o poeta devora
cimento e aço / pedra e areia
além de outros pós
finíssimos (aglutinantes)
bebe petróleo e outros líquidos
altamente inflamáveis
então cospe delírios
estradas que não chegam e edifícios
em chamas (sua casa)
enquanto a flor insiste e brota
desafiando insensatez
e cinzas