saltam do meu corpo pássaros negros
silenciosos:- minhas misérias
dormentes despertam
criam asas e tentam
se livrar dos escombros em que habitam
o clarão palpitante e o vento forte
ferem olhos
habituados à escuridão
breve retornam ao antigo claustro/ninho
de outros pássaros
ainda mais negros / e mudos

POETICA DE SAL - por Santiago Aguaded Landero*

POETICA DE SAL

La poesía se hace de palabras que generan preguntas.
La poesía se hace de palabras que generan diálogo.
La poesía se hace de palabras que procrean el silencio.

Jack Landes

El poema no pretende más que preguntar, interpelar al lector. Y una vez se ha establecido la Pregunta el poeta debe escribir para cambiar las Preguntas. El poema no ansía respuestas pues es más importante la Pregunta que cualquier respuesta provisional, como la ciencia. Hay que escribir científicamente el corazón de los pájaros mudos, los pájaros negros de Nydia, las hermanas de Mar, el corazón de las aves asesinadas que ahora son árboles que no pueden levantar el vuelo. Hay que escribir para changer la vie, pues escribir ya cambia la vida y nos enseña nuevas ventanas por la que el poeta (y el lector) se hacen videntes (aunque no suelan coincidir sus visiones). Escribo porque no puedo dejar de escribir las aguamalas de la infancia y las alfarrecas de Portugal. Escribo para que los conjuros de Circe me devuelvan a su isla. Escribo para que el poema se incendie e ilumine su mirada (esquiva). Escribo para enamorarla ante mi propio espejo. Escribo para curarme la herida del fármaco, para sanar las quemaduras de las flores del fuego. Escribo para parecerme a Gerardo de Nerval y sus filles du feu. Escribo bebiendo la luna lisérgica de Sabines. Escribo la luna que se puede tomar como una cápsula cada ocho horas. Nunca falla y siempre es buena como hipnótico, sedante y emenagogo (para Circe). Escribir las ausencias para que se conviertan en presencias. Escribir el Mar y sus lunaciones. Escribir la SAL, la flor de SAL. Escribir las mujeres y los hombres proscritos. Escribir el mal, pues el bien, otros lo han escrito, y no pasado nada excepto el engorde de sus cuentas bancarias. Hay que escribir para encontrar el amor que no existe, para alejar a los médicos fedatarios de Glaxo y Monsanto. Escribir para obtener dividendos crecientes de la luna almaria. Recuerda, miuda lúa, menina lúa, unas gotas de luna en los ojos de los amantes ayudan a bien follecer.

*Santiago Aguaded Landero / el alquimista impaciente Blog de poesía y otras literaturas

avalanche
é o nome do tempo
quando passa
legião
é o nome
do que ele carrega

a poesia fez de mim uma ilha
onde pássaros pousam
queimam os pés — e partem

Vinagre: uma antologia de poetas neobarracos

Vinagre: uma antologia de poetas neobarracos 2ª edição

os contornos do dia se desmancham
uma cortina [garoa
e pesam
os olhos da mulher no espelho
[vidraças
— onde ela esteve enquanto tudo
ruía?
lentamente desaparece a cidade
sob os panos [opacos
da chuva fina
que precede a chegada
do grande
frio
finge que é moça ainda e ensaia
uma canção e acende
o fogo
da lamparina azul / num rito
. . . . . . . . . . . . . . . .. de passagem

há tanto tempo a fome / a sede / o incêndio nos olhos
e a cidade sitiada
os meninos perdidos
e a praça
que deveria ser do povo:- entregue ao abandono
ágoras pós-modernas serão os novos campos de guerra
santa / que é pela liberdade
arme-se de palavra e coragem
as pedras gritam
e as árvore se curvam reverentes à passagem dos pés
que as asas são escudos / e queimam
flamejantes / ensaiam voos
uma canção que faz arder
almas e corações
que sonham / campos de trigo e flores / a boa terra
em boas mãos /que não sossegam enquanto
a grande estrela não brilhar para todos
no mesmo grande céu

razão nenhuma deve haver neste silêncio agudo
de grilos mortos e vagalumes inertes
num canto qualquer
cantou / não percebeu a imensidão das águas
azuis / de azulejos perfeitos
verde quase folha que flutua onde não
mergulhou
puro acaso
brilhou / enquanto eu dormia / agora é vagonada
mais um
que a morte (n)os iguala / iguanas
que o digam (somos)
línguas vermelhas dentro de corposverdes quase
vegetais / vegetam
que tudo termina
sobre a mesma terra / ou sob
barro que nos formou e espera
carne da nossa carne
gritam
as suas entranhas / onde um dia mergulharemos
afinal

onde estão os anjos que não se pode ouvi-los?
foram prantear os inocentes mortos
da cidade em ruínas
choram pelos cães
abatidos por mãos que julgavam humanas
choram pelos homens / feras embrutecidas
pela ausência de compaixão
choram por seu Deus exilado dos homens
atônitos, observam as trevas
que se aproximam
/ é tarde / rapidamente / o sol / declina /
choram pelo fim da esperança
. . . . . . . . . . . . . e já não sabem mais cantar

Galeria Framboisine Berry (3)

outono

maçãs repousam dentro de nós

e o rubro tom, na vidraça

Galeria Framboisine Berry (2)

o pássaro
caminha sobre o muro esquecido das asas
e pia
embora saiba todos os mistérios do canto
sou eu
o pássaro cinzento sobre este muro branco

Galeria Framboisine Berry (1)

os abutres vigiam
há em tudo um estado de quase/morte
num estágio
de sub-humana indiferença
mortes/vidas são apenas feridas
que não cicatrizam
cães sarnentos que perderam as asas
se arrastam
e as escamas dos olhos caem
lágrimas/pérolas que o tempo petrifica
depois tritura/e sopra

noite
acolhe o meu silêncio
ainda maior que a tua
escuridão
curvam-se
os ombros do mundo
ante tua sentença
irrevogável
será noite enquanto
tu quiseres
longa feito um fio
de destecer memórias
rasa feito um rio
onde flutuam lírios
rituais
e velas
em busca do corpo
em paz
[finalmente

a dor do homem a dor dos bichos
a dor das pedras a dor
vegetal
vale de lágrimas/desterro
a dor da terra quando
trinca
a dor das águas quando
secam
a dor do ar
quando falta e sufoca
carregado de chumbo e fuligem
metálica dor/e tudo grita
e se dissolve
no grande nada
indiferente e frio universo sem
ouvidos

e de repente falta o chão
ventos contrários sopram
e a casa cai
tudo que foi sonhado
e construído
o que foi cultivado
e a grande máquina
que move o mundo
indiferente esmaga
bicho – casa – gente
engrenagens que sangram
regidas pelo tempo
senhor

bem que tentei
mas a memória do sangue esvaiu-se
num tempo longe
daqui
[quase apagada a imagem de Maria
que não se fez
povoa meus sonhos
[ainda
nas noites rudes/singulares de abril

Um poema dedicado a Raul Macedo

nenhuma morte cala o poeta
seus versos ecoam
até o fim
dos tempos
que conhecemos
ainda que ardam os papéis
nas imensas fogueiras
dos erros humanos
ou o dilúvio os dissolva
mero acaso
travestido
de castigo divino
ainda que todos emudeçam
e a cegueira se alastre
feito erva daninha
sobre a flor
segue a palavra sobre tudo
que apodrece
ou evapora
o verbo que paira
desde sempre e para sempre
amém.

Revista Barbante - Ano II - nº 3

Clicar na imagem.

sonharíamos recomeços embora fosse tempo
de caminhar sozinhos rumo ao fatídico não
lugar

tragédia anunciada: todo começo tem seu fim
propósito

desfecho

extremidades

que nunca se tocam / ou sim
se os caminhos forem círculos – quem sabe?

intento / razão / ou aniquilamento
danada palavra que quando:ocaso:tinge o céu
de vermelho

era preciso sofrer como sofrem ainda as mães de maio

metálicos degraus revestidos de concreto e poeira
de todos os séculos

sobre a mesma dor

haveria talvez, algum sentido na rosa sobre a mesa
da sala

perturbadora visão

as mãos da minha avó cruzada sobre o peito gastas
de sangrar

por dentro

os olhos opacos como os olhos dos peixes na pia
onde os peixes dormiam

e o estalar das escamas

sob a lâmina fina faca quase preta um dia prata
desprezadas

barbatanas

mundo que se arrasta enquanto gaivotas mergulham
no mesmo velho sonho

da imagem no espelho

criado mudo sapatos de salto de pelica e veludo
onde um dia os pés

de uma mulher feliz

teias de aranha e traças colchão de palha e pulgas
encardidos e ásperos

lençóis

onde a menina descobriu janelas que davam
para dentro e viu no céu caminho

mas não voou

seu corpo era a gaiola de ferro que aprisionava
a mente

carcereiro adormecido

agora quase morto da química das águas em que
mergulha

pra se manter

cheiro de pano queimado pilhas de roupas brancas
no varal

sopradas brasas

raposas no telhado e o grande nave mergulha cega
na montanha em frente

numa noite sem luz depois das chuvas

um tempo rude principia
todos os dias
antes
de qualquer sol possível
espantos que explodem
feito raios
em céus de ninguém
dores que arrancam olhos
a sangue
frio
e a terra segue
no seu santo oficio
em seu girar mecânico
num universo alheio
à todo drama : ou poesia

a ilha dos pássaros
azuis
bem que eu preciso
voar
dormem os brotos
que vão se abrir
de manhã
ao chamado
do sol
saltam distantes
os olhos
que é para não
chorar
algodão doce
trompete
momento café
língua profana
professa
que não estamos
sós
milícias miram
em mim
subtrair-me
pra quê?
se tudo canta
enquanto caem
romãs
e espelhos trincam
imagens reais

pairam sobre mim
abismos
de misericórdia
daquele
em quem acredito
[ ...e amo

descobre enfim
não existir a tal grande cidade
que imaginava
elas são muitas
pequenas
cidades
dentro de um mesmo indefinido
território
homens perdidos
sem história
ou memória comum
que os aproximem. ou
os irmanem. nada
além
da invisível fronteira
de asco
isolamento e medo
a cúpula cinzenta
que tudo encobre
e a noite/trator inexorável
que tudo aplaina
hoje
cai feito um véu sobre o nada
(...lentamente)

rio de concreto e náusea
segue
seu destino antigo
de levar
levou
meu sonho ingênuo
de chegar
nave de metal
sem rumo
segue
em linha reta
sonhando âncoras - ou
asas

voraz o dia, membro da matilha
dos predadores de nós
manso quando amanhece - uiva
a cada por do sol
. . . .[...quando arranca pedaços

queria ser vento
queria ser água, sol
e flor

tudo que fosse
o que não sou

tendo nada a dizer, busca lá fora
por imagens
que por si só componham um poema
gerânios adormecidos
enfim despertos
pelas águas gentis de algumas chuvas - e mãos
generosas
tábuas apodrecidas que sorriem
por se saberem vivas
(embora estejam mortas)
estalam
. . . . . . como as árvores de semente que voam
em busca
da terra improvável
(ainda possível) nesta cidade infértil
impermeável
de flores de vidro e aquários
de papel

a mulher desce por uma escada estreita e fria
em caracol
imensa
parece não ter fim
há limo nas paredes laterais
por onde as mãostentáculos nervos e unhas
tentam se agarrar
infrutífero esforço
os pés descalços sobre o concreto áspero
latejam
vertiginosa queda
agora se arrasta e se contorce
mormaço – calor insuportável - será
o centro da terra? o magma milenar - o hades
o fim do sacrifício?
tudo serena e outra mulher
antiga e negra
turbante de algodão
branco
imenso caldeirão – Nhá Dita
mexendo a sopa de feijão me olha - e sorri
e não há chão. formigas. o chão formiga
o fogo. as labaredas são
formigas
sou eu essa mulher
e acordo. suando em bicas
o telefone toca – é minha mãe
fala de coisas banais, da chuva que não cessa
do tempo quente
do bolo de fubá cremoso
receita nova
ah... você não sabe quem morreu:
Nhá Dita. acabei de saber. descansou a pobre
vinte anos numa cama de asilo
imóvel. falava com os olhos
lavou tanta roupa
fritou tanta batata. fez tanta sopa de feijão...

trajando negro, chegaram as mulheres
vindas do fim do túnel
que desemboca num rio
de lama
vermes e areia
movediça
agarraram-se em árvores
de cipós e leite
de flores
mãos queimadas
elevadores
de edifícios gigantes
de banheiros sem portas e sem
janelas
louças amarelas
uma cidade vertical antiga
puro concreto
escuro e desgastado
rombos de granadas e demônios
que espreitam
nos jardins extramuros
nos portões que se trancam por dentro
que só se abrem ao amanhecer
(se amanhecer)

o homem carrega nas costas o fardo de uma era
das tribos, tambores
escotilhas dos vapores
dos barcos, as velas
das velas as bolhas nas mãos
ladainhas das procissões
de tudo que vive ou que sonha carrega pedaços
fiapos de sol nos dentes - de leite
na boca sem dentes, o amargo do café – ralo e frio
o homem se curva na beira do rio
para se ver inteiro, mas não se reconhece
espécie de mostro - remendos mal costurados
nos olhos dos peixes reflexos dos seus
abismos - mergulha

me abriga o silêncio
e a palavra me obriga
: ofícios