a velha caixa

haverá tempo ainda? o poeta pergunta
sempre no mesmo tom
sereno e compassado
que tempo? se o relógio do mundo
há muito está parado
cordas rompidas — respondo
enquanto dou corda
na velha caixa de música sem
bailarina
que roda vazia há tanto tempo
no ritmo da velha terra
enquanto meus olhos
olham estrelas que se movem
estando mortas
às vezes me pergunto se ainda estou
por aqui

estranha caixa

os ossos foram trancados na caixa pequena
(estanha caixa)
que guarda quase dois séculos
da minha história
(onde um dia mergulharei)
as chaves serão veladas por quatro olhos
que um dia serão trancados
na mesma caixa por outros olhos
que não sei quantos serão
até que os últimos olhos
a si mesmo se tranquem e a caixa se desfaça
e tudo será terra (antes do vento)

desenhando céus

sangram os velhos muros:- bolores
e trincas
(feridas abertas pelo tempo)
nas descalçadas
me vejo
menina
desenhando céus
com risca
de giz
(na minha amarelinha sem infernos)
que a primeira chuva forte
apagaria

a flor

urbano pós-moderno o poeta devora
cimento e aço / pedra e areia
além de outros pós
finíssimos (aglutinantes)
bebe petróleo e outros líquidos
altamente inflamáveis
então cospe delírios
estradas que não chegam e edifícios
em chamas (sua casa)
enquanto a flor insiste e brota
desafiando insensatez
e cinzas

marinho

um peixe negro e sem escamas, vindo do abismo do meio
(pois que no abismo profundo os seres transparecem)
de olhos brilhantes
amarelos
num galope certeiro (marinho que é)
cavalo
atravessou seu dia
desde então, seus olhos simples
transitam
entre claros e escuros tons do mesmo incerto azul
e a água doce (cristalino lago) virou mar salgado
que inunda
sua face de areia e pedra, sob este céu vermelho antigo
reflexo
dos seus cinqüenta e quatro sóis que rumam
em direção à Hidra

lugar

esse lugar não é
onde eu queria estar
mas é meu
de posse
e de passagem
a propriedade
apenas um papel
embolorado
em alguma velha
gaveta
eu tenho o chão
abro janelas e vejo
montanha
e estrada
um pedaço de céu
me basta

medo das águas

perto de mim flui
generoso
------.o rio
todos mergulham
ou
molham a ponta
dos pés
-------só os meus
sempre secos

outros tempos

poeta engraçadinho
poeta professor
poeta top model
fotopoeta
poeta doutor
que saudade
do poeta poeta
papel e palavra - só

CÓDIGO COLETIVO - UM BELO PROJETO

CODIGO COLETIVO: projeção de poemas em QR CODE, no Castelinho do Alto da Bronze, Centro Histórico de Porto Alegre. Instalação de Sandra Santos, parceria CIDADE POEMA, Laís Chaffe.

"Concebido, articulado e realizado pela poeta Sandra Santos, o Projeto CÓDIGO COLETIVO transforma nossos poemas em verdadeiras esfinges cybernéticas: enigmáticas, tecnológicas, interativas". Alexandre Brito

Mais informações, AQUI e AQUI e AQUI.

percebe então
(depois da leitura de um poema)

'ter se tornado exatamente aquela
que queria ter sido'

salva de si mesma, mais uma vez
por versos outros

(que não os seus)

silencia

o poeta mergulha
no inferno do seu mundo real
e silencia
quando voltar
ao paraíso inventado
(em cápsulas)
o poema retorna
com suas verdades
sempre tão relativas
(precárias)
a durar o tempo do espanto
dos olhos

faz tanto frio
que a palavra treme
o que aquece a palavra?
outra palavra talvez
silêncio

percebe
que solidão já não é fera

é cão

manso

que lambe faces e mãos
todos os dias

(assim que amanhece)

vermelhos olhos de querer
sol

olhos d’água de chuva

olhos secos de vento
e pó

(que tudo é terra)

rasgo no céu azul
perfeito

por onde descem
raios

: e a palavra
humana se traduz

outra vez no deserto
onde certezas desidratam e o sol
castiga
pele
alma coração quem
sou eu
e o vento
me impede de seguir
rumo ao oásis que inventei ainda
há pouco

faço versos à beira do abismo
vento forte me leva
vento ameno me sopra histórias
vindas do precipício
mormaço me traz de volta
à minha pequenez
sem asas

voraz
o rio
é bicho
desencantada serpente
a sibilar:- vem

palavras:
um dia me farto
(no bom sentido)
enquanto isso
cato papel na rua
e mastigo

varanus macraei se estira
sobre as pedras
quentes
como se fosse um lagarto
comum
(não se sabe raro)
só o homem se compara
embora sempre tão
igual
(ao mesmo fosse azul)

não é:- propriedade dos lúcidos
nem dos loucos
tampouco
patrimônio dos devassos
ou dos puros
sequer pertence
dos eruditos ou dos tolos
é posse:- tomai
poesia

no meio do mundo
mudo

contempla
uma estrela morta

vida torta
palavra:- nenhuma

o céu desaba sobre sua cabeça
o céu

o chão se abre sob seus pés
: inferno

no limbo do poema
suporta

no deserto do dia a pele exposta
ao sol

saárico

febres atacâmicas sedes
kalaháricas

nenhum
sinal de chuva

árvore no vento
flores brancas miúdas
dia de sol

chuva de pétalas:-
tapete macio de algodão

realengo - poetas pedem paz

há dores que quando chegam
nos fazem mais - ou menos - humanos
quem somos nós hoje?
quanto de nós
embruteceu ou ascendeu rumo ao céu
do humano sagrado sentir?
quantos de nós
mergulharam no inferno - onde ardem
as indiferenças?

GERMINA LITERATURA - ESPECIAL

POETAS PEDEM PAZ

ser, tem doído - queria já não
sob uma velha árvore onde
não ser parece tão
mais confortável

tem as mãos calejadas
plantou sementes

tinha os olhos verdes das esperas

a chuva não veio

o não mais esperar agora arranha
os seus olhos de terra

festa na cidade
nas ruas
nos olhos dos meninos
na lua
na memória do povo
nenhuma
festa em mim

doeu
olhar nos olhos de Dona Helena
e ver

que ela já não me via

...

acho
que Dona Helena já não mora mais
por aqui

ainda assim sorriu : e deu “bom dia”

eis que se recolhe
à sua infinita pequenez
e se cala
(é tempo de ausências
e silêncios)
ostra que se lança
no mar
em busca
da casa perdida
afinal
a pérola
era mesmo só : fantasia

o louco

.

corpo alma pensamento
o quanto:- multifacetados
somos

.

o corpo
de todos, o lado mais instável
o que mais sente

.

doente, a mente
nos transforma em quase
bichos

.

a alma, onde fica
enquanto:- o corpo se debate
e se deforma

.

no rosto do louco
a nossa frágil humana condição
se revela

vão indo embora
os velhos da cidade

meus olhos:-
carpideiros choram

tentei

saber do mundo
lá fora

perdi meu tempo

mundo
é aqui

dentro

como uma velha louca
sai à rua

todos os dias

(catadora de papel)

em busca
do poema perdido